他没有惊讶，也没有恭维，只像面对一匹有瑕疵却昂贵的布，认真判断每一道线该落在哪里。
“先生肩背比普通绅士厚，腰却窄，成衣不容易合身。”他拿起软尺，“右臂活动幅度要留大一些？”
西伦看了他一眼。
老裁缝扶了扶眼镜：“常握枪杖的人，右肩落点不同。”
“留。”
“左肋需要内袋吗？”
“要。”
“多深？”
“能放一支短铳。”
老裁缝手指停住。
铺子另一头，男孩又抱怨领口勒人，被妇人压低声音训斥。
玻璃窗外，一辆卖花车缓缓经过，白玫瑰被冻得边缘发青。
老裁缝继续记尺寸：“短铳会破坏腰线。”
“那就破坏。”
“明白。”
换好礼服，西伦走出试衣帘。
铺子里安静了一瞬。
黑色礼服压住了他身上原本属于北区的冷厉气息，使他看起来更像一位年轻的学者，或某个没落贵族家中不太合群的继承人。
可当他抬眼时，那种平静又让人本能地避开视线。
老太太端详片刻，忽然道：“黑色好。”
老裁缝皱眉：“玛莎夫人。”
老太太不理他，只对西伦道：“年轻先生，去图索尔家赴宴，黑色比红色好。红色是给他们自己人穿的。外人穿红色，像把脖子伸进绳套里。”
罗德神色微动。
西伦问：“您去过图索尔宴会？”
老太太摸着膝上的旧皮包，笑了笑：
“年轻时给他们家一位小姐做过帽子，那时候图索尔还没现在这么威风，宴会上却已经没人敢大声咳嗽。
他们家的男人喜欢马、枪和胜利，女人喜欢宝石、姓氏和秘密。
你若去那里谈事，别看墙上的画，要看仆人的鞋。”
“为什么？”
“画是给客人看的，鞋是走过真实地方的。”老太太道，“哪个厅刚擦过血，哪个走廊刚换过岗，仆人的鞋底比主人嘴里诚实。”
老裁缝低咳一声，像是提醒她别再说。
西伦却认真点头：“受教了。”
老太太摆摆手：“我只是老了，话多。”
第443章 图索尔近卫
就在这时，街上传来急促的铃声。
不是普通马车铃，而是巡街警哨。
裁缝铺里的人同时转头。
窗外行人像被一只无形的手推开，纷纷退到街道两侧。
卖牡蛎汤的老妇赶紧把炉子往后拖，酒摊老板一脚踢开挡路的木桶，两个工人抓起没吃完的土豆，贴着墙站直。
马蹄声从雾里传来。
沉，齐，硬。
像一排铁锤敲在石板上。
一队骑兵从街口出现。
他们穿深红与黑色相间的骑装，肩甲擦得发亮，背后披着短斗篷。
每个人腰间都挂着骑枪，手里横持长枪，枪尖寒光在冬日薄阳下微微闪烁。
马匹高大，鼻孔喷着白气，蹄铁踩过水洼，溅起的泥点落到路边人的裤脚上，却没人敢动。
队伍中央，有一面图索尔家族旗帜。
铁灰底色，红色长枪贯穿荆棘。
罗德走到窗边，声音压低：“图索尔近卫队。”
西伦看着那支队伍。
骑士们没有刻意驱赶行人。
但他们前进本身就是驱赶。
一名挑货的小贩退得慢了些，扁担一端晃出半尺，挡在最外侧骑士马前。
那骑士连眼皮都没抬，长枪斜斜一拨，扁担断成两截，货筐翻倒，苹果滚了一地。
小贩脸色煞白，扑通跪下。
骑士仍旧向前。
马蹄踩碎了两个苹果，红白果肉溅在泥水里，像被碾烂的肉。
铺子里没人说话。
片刻后，那个吃土豆的工人隔着窗低骂：“狗娘养的。”
他声音极低。
但身旁的同伴仍旧一把捂住他的嘴。
“不要命了？那是图索尔近卫！”
另一个人颤声道：“听说他们从小泡药浴，骨头里都嵌了秘银粉，火铳打上去只留白印。”
“枪弹不入算什么。”酒摊老板缩在炉子后，“我听过一个老兵说，他们冲阵时能顶着炮火跑三十步。三十步啊，够把你的脑袋挑在枪尖上了。”
“那都是给贵族老爷卖命的怪物。”
“闭嘴！”
议论声像地沟里的水，压得低，却到处都在流。
西伦的目光落在其中一名骑士身上。
那人比其他骑士年长，脸颊有一道斜疤，骑在马上时背脊笔直，手指搭着长枪，呼吸平稳到近乎没有起伏。
队伍经过裁缝铺前，他似乎察觉到什么，侧眸朝窗内看了一眼。
两人的视线隔着玻璃短暂相触。
骑士没有停。
西伦也没有移开目光。
“二阶非凡者么......”
直到马蹄声渐远，街市才像憋久了气的人，缓缓重新活过来。
老妇扶起炉子，小贩跪在地上捡烂苹果，酒摊老板骂骂咧咧地清理泥水，但每个人都不再提刚才那队骑兵。
老裁缝把袖针插回软垫：“先生，礼服下午可以改好。”
“来得及？”
“赴图索尔家宴会，当然来得及。”老裁缝道，“在维多利亚，裁缝可以让穷人等三天，但不能让贵族等一小时。”
西伦看向镜中的黑色礼服。
很合身。
也很安静。
像一层为谈判准备的皮肤。
他脱下礼服，重新换回常服。
离开裁缝铺时，老太太忽然又开口：“年轻先生。”
西伦回头。
老太太望着他，浑浊的眼睛里有种奇异的清醒：“图索尔家的门很高，进去时别低头。你若低了第一次，后面每一道门都要低。”
西伦沉默片刻，轻轻颔首。
街外寒风迎面吹来。
罗德跟在身侧：“少爷，那支近卫队应该是从主宅调来的。”
“嗯。”
“秋狩前调近卫进城，不像普通换防。”
“当然不是。”
西伦踩过被马蹄碾碎的苹果。
甜腻的果香混着泥水和煤烟，贴着地面散开。
“那是奥因给整座北区看的刀。”
同一时间，南郊。
伦德没有去训练棚。
他坐在一间老酒馆的二楼，面前放着一杯没有动过的黑啤。
酒馆名叫“断剑与铁杯”，招牌旧得看不清字，门口挂着两盏长年不灭的煤油灯。
这里离铁十字俱乐部不远，来往的大多是退役军人、穷骑士、雇佣枪术师和一些不愿透露姓氏的老家伙。
他们喝酒很安静。
不像码头水手拍桌大笑，也不像贵族沙龙里用笑声遮掩刀子。
这里的人说话前总会先看门，看窗，看楼梯，再看对方的手。
伦德年轻时很喜欢这种地方。
现在仍旧不讨厌。
只是他的左臂在阴雨天会疼，疼得像有一根生锈的细针，从骨缝里慢慢往外挑。