此刻，钟楼上方仍有非凡气息碰撞。
但那碰撞已经很微弱。
像一盏快要熄灭的灯。
西伦抬头。
雨幕里，数道身影站在高处。
有人穿灰袍，有人戴鸟喙面具，有人披着贵族式黑斗篷。
更高处，一个瘦长男人立在钟楼残墙边。
他的脸隐藏在黑伞阴影下，身上没有夸张的威压，只有一种令人本能想要远离的腐败平静。
四阶。
西伦几乎立刻确认。
仿佛福尔斯那种，气血如熔炉的猎魔人。
而且还有着另一种让人难忘的气质。
湿冷、腐烂、像病床边等待病人咽气的医生。
钟楼墙上，伦德被一杆长枪钉住。
那杆枪穿过他的肩胛，将他整个人挂在裂开的砖墙上。
他的衣服破碎，胸前、小腹、腿侧全是伤口。
血被雨冲成淡红，一道道从墙面流下。
他还活着。
只是活得像一口即将散掉的气。
西伦站在营地中央，抬头看着那道熟悉的身影。
没有立刻喊老师。
也没有冲上去。
他只是把黄金大枪慢慢提起，枪尖指向钟楼。
“下来领死！”
他的声音穿过暴雨。
营地里忽然安静了一瞬。
随即，有人笑了。
那笑声带着荒诞与讥讽。
“又来一个三阶。”
“今天是什么日子？”
“这些下城区的家伙，真以为三阶就能改变什么？”
“别急，他身上的秘密更多。图索尔那边、武装暴动党那边，好像都在盯他。”
“可以一起收了。”
“先把伦德的血放进培养皿，茧房快开了，别误了时辰。”
几名灰袍人低声交谈，像在讨论药材的先后顺序。
周围那些旁观势力也在沉默中移动。
没有人离开。
也没有人出手。
他们只是看着。
如同许多年前，有人看着贫民窟着火，看着殖民地死人，看着医院把病人推进地下室。
他们习惯了。
甚至已经不觉得这是一种选择。
钟楼上，伦德费力地睁开眼。
雨水顺着他的眉骨流下。
他看见了西伦。
先是怔了一下，随即竟笑了。
那笑牵动伤口，让他咳出血。
“你……”
声音很轻。
可西伦听见了。
“你不怕死么？”
西伦仰着头。
暴雨打在脸上，冷得像刀。
他忽然笑了。
笑声越来越大，越来越哑，最后几乎像被撕开的哭声。
他想起很小的时候，母亲在雨夜里打骂他，骂他为什么不能更有用，为什么不能让那位高高在上的男人多看一眼。
那一夜，他躲在门外，雨水浇透衣服。
他没有哭。
因为哭也没用。
后来他被人轻视，被人利用，被人追杀，他也很少哭。
因为眼泪什么都换不来。
他永远冷静，永远高傲自由，绝不对任何人托出真心。
可此刻，他在暴雨里笑着，眼泪却不受控制地滚下来。
他终于承认，自己其实很难过。
难过得胸口像被一只手攥碎。
他从怀里摸出一样东西。
一枚黑色哨子。
哨身很小，像某种鸟骨磨成，表面有暗红纹路。
它一直安静地躺在西伦怀中。
自从那一天之后，他从未吹响过。
因为他知道，这不是求救。
这是交换。
很远处，有人看见那枚哨子，眼神微动。
钟楼上的四阶男人也终于低下了视线。
“那是什么？”
鸟喙面具轻声道：“不清楚。但他身上的气息……有问题。”
“阻止他。”
命令落下。
三名灰袍人同时跃下钟楼。
他们身上爆开三阶非凡者的气息，腐甜病雾在雨中扩散，像三团活着的污云。
西伦却没有看他们。
他只是把哨子放到唇边。
轻轻一吹。
没有尖锐声音。
甚至没有普通哨音。
可天地间的雨声忽然慢了下来。
不是雨真的变慢。
而是所有人的感知，都被某种无形之物拽入更深的黑暗。
水珠停在半空。
枪口火药味凝固。
三名扑来的三阶灰袍人身形同时一滞。
西伦身后，一只黑鸦落下。
鸦羽无声展开，遮住一小片雨夜。
一道轻柔的声音贴着他的耳边响起。
“你应该知道。”
那声音像女子，又像很远处传来的梦。
“当你吹响它，你将注定失去自己。”
西伦看着这个世界。
看着焦黑的营地。
看着那些被当作药材的贫民。
看着旁观的贵族、冷漠的守卫、兴奋的邪教徒。
最后看着钟楼上快要死去的伦德。
他缓缓闭上眼。
“嗯。”
片刻后，他的声音很轻，竟带着一点近乎孩子气的委屈。
“我已经什么都没有了。”
亲情，友情，恩情。
父母，朋友，老师。