“我在执行公务。转过去。”
年轻警察反应过来了。他绕到老太太身后，一只手扣住她的右腕，另一只手拍了拍她的外套两侧，标准的安全搜身流程。
动作绝对谈不上温柔。
老太太的手提包被取了下来，放在巡逻车的引擎盖上。
老警察从腰间解下一副手铐。金属碰撞的声音清脆刺耳。
他把手铐在手指间转了一下，然后挂回了腰带上。
发出了好听的响声。
老太太闭了嘴。
年轻警察拉开巡逻车后门。
老太太被引导着弯腰坐进后座，老警察的手按在她的头顶上方，一副“保护嫌疑人头部不撞车门框”的样子。
但力道，比必要的重了那么一点。
老太太的额头磕在了车门框边缘，发出一声闷响。
“哎，小心头。”老警察说。
语气很关切。
周围的人群看着这一幕。
没有人替老太太说话。
刚才还围在她身边安慰她的那几个人，早散进了人群里，一个都找不到了。
车门关上。
老警察拍了两下车顶，绕到副驾驶上车之前，又朝棚子方向看了一眼。
他朝林恩的方向微微点了下头。
林恩没有抬头，他还在继续做着义诊。
巡逻车启动，掉头，消失在街角。
从头到尾不到五分钟。
……
直到警察离开，众人才好像突然清醒过来。
今天之前，他们只是听说过林恩。
但“名气”是个抽象的东西。
在手机屏幕上看到它的时候，它和你没关系。
它是别人的世界，和排队等义诊、担心房租到期、攒零钱买药的日子隔着一层屏幕。
但，刚才那五分钟把这层屏幕撕开了。
一个在这社区住了三十年的白人老太太，搬出了科尔曼议员的名字，这个名字在布朗克斯是有用的，至少在停车罚单和邻里纠纷的级别上是有用的。
大家的态度都变了。
排队的人不再窃窃私语了。
前面的人接受检查的时候，后面的人老老实实等着，手机都放下了。没有人插队，没有人抱怨，没有人再问还要等多久。
那些说过“应该报警”的人，现在低着头看手机。
那些喊过“叫儿童服务管理局”的人，突然对人行道上的裂缝产生了浓厚兴趣。
没有人再提虐待的事了。
卡西拉着黑人母亲退到角落里，把手机上的页面一条一条翻给她看。
儿童医疗救助计划：
审批最快三十天。需要提交收入证明、住址证明、监护人身份文件。
她在快餐店后厨洗碗，现金结账，没有工资单。房子是跟人合租的，租约上没有她的名字。光是把材料凑齐就要两周，然后再等三十天。
白血病不会等三十天。
大都会和蒙特菲奥里的慈善减免：
第一步是确诊，她没有保险，门诊挂号费一百二起步。确诊之后建档，提交治疗方案，两到三周。
然后排财务委员会的审核，又是两周。慈善减免的前提是证明你穷，但穷人连证明自己穷的流程都走不起。
直接去急诊：
急诊不能拒收。但急诊只处理急性症状，体征稳定后，没有保险的患者就会被要求出院，附上一张门诊随访单。
三条路，一条都走不通。
卡西关掉手机屏幕。
黑人母亲看着她。
“那怎么办？”
和上午那个肩袖撕裂的工人的问题一样。
卡西站起来，往棚子外面看了一眼。
人群还在，刚才那些道歉的人还在。
……
卡西走回义诊棚子，清了清嗓子。
“各位。”
队伍里的人抬起头。
“刚才那个孩子，你们都看到了。她的病治得好，但治不起。”
卡西把手伸进白大褂口袋，碰到了钱包。
跟林恩干黑诊所之后，她已经不像住院医那会儿掰着手指过日子了。
她的眼睛先扫了一圈。
排队的人，穿清洁工制服的，推婴儿车的，指甲缝里嵌着黑色痕迹的。
这条队伍里凑不出一个月的房租。
指望他们捐款，杯水车薪。
但卡西的目光越过人群，落在了人行道台阶上那个粉色挑染的女孩身上。
手机架在膝盖上，镜头对着义诊棚子，直播间的弹幕还在滚。
卡西不知道那个直播间有多少人在看。
但她知道，屏幕后面的人，口袋比这条队伍里的深。
她翻开钱包，拇指拨了一下。
一沓二十的，几张十块，两张五十。
她抽出一半，大概十来张，在手里捏了一下。
二百三。
如果这只是捐给那个孩子，二百三够了，意思到了。
但如果这是做给镜头看的，不够。
她看了一眼药房方向。
黑人母亲抱着孩子坐在塑料椅上。
三岁的女孩，单亲妈妈，没有医保。
小时候，隔壁的蒂娜也是三岁。
那时候，蒂娜每天放学跑到奎因家门廊上，和卡西姐妹几个一起抢彩色粉笔画人行道。
有一年冬天蒂娜开始发烧，断断续续烧了一个月。
然后她就不来了。
门廊上少了一个人，粉笔画从五种颜色变成四种。卡西问她妈，蒂娜去哪儿了。
她妈说，搬走了。
后来卡西才明白“搬走了”是什么意思。
卡西把钱包倒过来，把剩下的钞票全抖了出来。
一沓皱巴巴的纸币摞在折叠桌上。
“四百六。我身上所有的现金。”
她的声音不大，但足够让三米外的那颗手机收进去。
消防栓旁边的黑人小伙子低下头，看了一眼自己的球鞋。鞋头磨出了灰白色，上个月才跟室友借了两百块交电费。
从新泽西来的拉丁裔男人把手伸进口袋，摸到了钱包，又缩了回来。一个半小时的车程，光油钱就要三十多。
穿清洁工制服的中年男人盯着桌上那沓钞票，手垂在身侧。兜里有钱，但那是下周的地铁卡和午饭。
四百六十块钱孤零零地摊在折叠桌上。
风翻动了最上面那张十块钱的边角。
五秒。
十秒。
卡西站在桌后，脸上什么表情都没有。
没做任何让人觉得被架在道德高地上的动作。
这条队伍里的人凑一块儿，凑不出一个月的房租，她知道。
阿琼走了过来。
他在人群外侧站住，扫了一眼桌上那沓皱巴巴的钞票。
阿琼解开衬衫第二颗扣子下面的内袋，抽出一本支票簿。
没犹豫。笔尖落在支票上，数字一笔写完。
签名，撕下。
支票放在四百六十块钱旁边。
“我代表药房，捐赠一万美金。”
周围人倒吸了一口凉气。
一万。