“将军。”
“您的任务……完成了。”
军官站起身，转过头，对着身后的士兵们大吼：
“全体都有！”
“立正——敬礼！”
军官嘶吼着，声音破音。
“唰！”
身后上百名士兵也敬了一个最标准的军礼。
“恭送火龙驹第八团全体将士——凯旋归营！”
那声音响彻云霄，震得大殿嗡嗡作响。
长官的眼泪终于流了下来，滑过脸颊，滴落在地上。
这就是大明的兵。
哪怕国破家亡，哪怕被世人遗忘。
只要那一息尚存，只要那面旗还在。
他们就永远不会倒下。
万里一孤城，尽是白发兵。
独抗五十载，怎敢忘大明！
......
天幕之上，画面定格在那十二具尸体和那面残破的龙旗上。
天幕下，万籁俱寂。
大秦位面。
秦始皇嬴政站在大殿之上，在那刚刚照着天幕绘制的巨大舆图前，久久没有动弹。
他的手，轻轻抚摸着那个标注北美二字的位置。
那里，距离中原隔着万水千山。
可就是在那样的绝境里，竟然有一群人，为了一个已经亡了二十年的国家，坚守到了生命的最后一刻。
“这就是……大明吗？”
嬴政的声音有些干涩，他转过身，看着殿下的文武百官。
“朕的大秦，若有一日亡了……”
“这天底下，可还有人，会在万里之外，为朕守这一面黑水龙旗？”
没有人敢回答。
李斯低着头，王翦握着剑柄的手微微颤抖。
嬴政笑了，笑得有些落寞，又有些羡慕。
“好一个大明，好一个华夏风骨。”
“木正居，朱棣……你们赢了。”
贞观位面。
李世民站在太极殿外，任由寒风吹拂着他的龙袍。
他看着天幕，眼中满是敬意。
在看了这么久，他隐隐也猜到了这位木圣人的真实身份。
不得不说，一位普通人能做到这种程度，甚至让后世大明走到这种巅峰，着实很难不让人敬佩。
毕竟，试问在场哪一个人能咬牙做得比这位木圣人更好？
“辅机，玄龄。”
李世民轻声唤道，“你们看到了吗？”
长孙无忌和房玄龄站在身后，早已是泪流满面。
“臣……看到了。”
“这才是真正的……虽远必诛，虽死不悔。”
李世民深吸一口气，对着天幕，再次深深一拜。
“有此等忠魂，华夏何愁不兴？”
“朕的大唐……也要练出这样的兵！铸出这样的魂！”
魏征站在一旁，擦了擦眼角的泪，长叹一声。
“陛下，或许这便是之前木圣所言——‘浊流亦是水’。”
“这群老兵，或许不识大字，或许不懂什么大道理，甚至在那些清流文官眼里，他们只是粗鄙的武夫。”
“但当大厦将倾，当繁华散尽。”
“真正替这华夏守住最后一口气的，恰恰是这些沉默的‘泥腿子’，是这些被视为浊流的‘傻子’！”
李世民难得没有回怼魏征，而是深以为然地点了点头。
如果说，之前天幕所展现的木正居只是让众人觉得其牛儿逼之，是一位真正的圣贤。
那么此刻，在见识到这位圣人也会哭，也会悲哀，甚至也只是一个普通人，却做到了如今这种地步，反而更加让人为之震撼。
洪武。
朱元璋瘫坐在龙椅上，“咱的兵……那是咱大明的兵啊……”
老朱捂着胸口，心疼得直抽抽。
“傻！真他娘的傻！”
“人都死绝了，还守个屁啊！”
“你们咋就不跑呢？咋就不投降呢？”
朱元璋一边骂，一边哭。
“咱准你们投降啊！咱准你们回家啊！”
“只要活着……只要活着就好啊……”
马皇后在一旁轻轻拍着他的后背，也是泪流满面。
“重八，别骂了。”
“他们听不见了。”
“他们……是去找木先生了，是去找他们的皇上了。”
【王朝有更替，兴衰是天理。】
【但文明的火种，一旦点燃，便永不熄灭。】
【木正居与朱玖用了一生，将“大明”二字，从一个朝代的名称，变成了一种信仰，一种图腾。】
【这种信仰，让一千二百余名老兵在孤城坚守五十年。】
【这种信仰，让无数华夏儿郎在异国他乡，依然挺直脊梁，自称“汉人”。】
【这，就是文明的重量。】
【这，就是我不死鸟华夏！】
画面最后，定格在木正居被万夫所指，却依旧吼出那句振聋发聩的话上：
【一世命，即万世命！】
【大明的两京一十六省，是在我的肩上扛着，不是你们！】
【他们从未站在我的高度，如何理解我眼中的风景！又怎敢评判我的功绩！】
第187章最后一封信
帐内的炭火渐熄，木正居收回望着虚空的目光。
天幕上的画面早已消散，那十二名老兵的尸骨、那一面残破的龙旗，如同一剂猛药，灌入了这个已至暮年的老人喉管。
老人只是静静地坐在那里，那双浑浊的眸子里，是一片历经沧海后的死寂与清明。
“原来如此……”
木正居拿起桌案上早已凉透的茶盏，也不嫌弃，仰头一饮而尽。
冰冷的茶水顺着喉管滑下，激得他那个早已千疮百孔的胃一阵抽搐，却也让他的神台前所未有的清明。
他想起了很多。
想起了上一世在蜀汉，那个在茅庐中第一次见到羽扇纶巾的丞相的下午。那时候阳光很好，丞相眼里的光，比阳光还亮。
想起了那个雨夜，自己为了不让丞相看到自己眼里的野心，将头埋进泥水里的狼狈。
想起了这一世，初入大明时，那个指着朱元璋画像发誓要改天换地的狂妄少年。
一百多年。
两辈子。
他一直在找一个答案。
我是谁？我为了什么？
这两个困扰了他一生的问题，在这个寒冷的冬夜，在生命的尽头，突然变得无比清晰。
“这就是意义啊。”
木正居喃喃自语，伸手从笔架上取下那支跟随了他三十年的狼毫。
笔尖饱蘸浓墨，他铺开一张信纸，手腕悬空。
那一刻，昏黄的烛火跳动，将老人的影子拉得斜长。
投恍惚间，木正居侧目看到那影子里，似乎多出了一个人。
那人身形清瘦，身披鹤氅，正坐在五丈原那盏摇摇欲坠的七星灯前。
那是生命走到尽头，却依然提笔为幼主写下《出师表》的诸葛孔明。
木正居看着那个影子，眼眶发热。
他低下头，看向自己手中的笔，此时此刻，恰如彼时彼刻。
“丞相……”
木正居声音恍惚，落笔却稳如泰山。