伦德轻轻笑了一下。
是啊。
懦弱了一辈子，最后关头却能提刀往前走。
这对父子，骨子里到底是一样的。
伦德转过身，走回桌边，将那个布袋塞回皮箱里。
“那我不强求了。”他说，“但这些钱我放在这里，放在以前爸放工具箱的那个柜子里。你要用就拿，不用就放着。”
母亲擦着手从厨房走出来，看了他一眼。
“又要走了？”
“嗯。过两天走。”伦德说，“在家住两天。”
母亲的嘴角弯了起来。
“那晚上想吃什么？妈给你做。”
“……红烧肉。”
“行。”
母亲转身去拿菜篮子，嘴里念叨着：“肉要去离车站近的大店铺买，他家的肉最好，肥瘦正合适——”
伦德看着母亲瘦小的背影消失在门口，站在原地，安静了很久。
然后他弯下腰，从皮箱最底层翻出了那半截断刀。
油布包裹着的断刃，在午后的阳光下反射出一点暗淡的光。
他将断刀重新包好，放回箱底。
走到窗前，推开窗户。
曝晒的阳光照进来，似乎将他心里的阴霾一扫而尽！
午后的阳光很烈。
伦德坐在窗台旁的旧椅子上，看着母亲拎着菜篮子的身影消失在巷口的拐角处。
安静了。
屋子里只剩下老钟的滴答声，以及窗外偶尔传来的蝉鸣。
伦德靠在椅背上，闭上眼睛。
阳光透过半开的窗户照在他的脸上，暖融融的，像小时候趴在阳台上午睡时的触感。
那时候他总喜欢趴在阳台的水泥板上，把脸贴在被太阳晒热的石面上，然后父亲会从身后走过来，默默给他搭一条薄毯子——虽然他每次都会踢掉。
伦德嘴角微微弯了一下。
他睁开眼，站起来，环顾这间小小的客厅。
墙角有一只旧柜子，柜门的漆皮裂开了几道缝。
伦德走过去，拉开柜门。
里面还放着父亲当年的工具箱，铁皮的，锈迹已经爬满了箱盖，搭扣卡得很紧，要用点力才能掰开。
他将皮箱里的布袋拿出来，整整齐齐地塞进工具箱旁边的空隙里。
关上柜门。
转过身时，他的目光扫过厨房门口。
灶台边搁着一只掉了漆的铝锅，锅盖上有一个凹坑，那是他十岁的时候拿锅盖当盾牌跟巷子里的小孩打仗时砸出来的。
为这事母亲揍了他一顿。
父亲在旁边看着，欲言又止，最后只是把锅盖拿去试图锤平，结果越锤越凹。
最后那只锅盖就一直凹着，用到了今天。
伦德走进厨房，打开了水龙头。
水管咕咚响了几声，然后流出一线细细的水。
水压不太够，这也是老问题了。
他找到一块抹布，打湿了，开始擦灶台。
灶台的瓷砖有几块碎了，用水泥粗糙地补过，表面凹凸不平。
伦德擦了灶台，又擦了桌面，又擦了窗台。
他蹲下来，看见地板缝隙里嵌着一粒纽扣。
铜色的，很小，边缘已经氧化发绿。
他将纽扣抠出来，放在掌心里看了一会儿。
是军装扣。
父亲年轻时当过几年义务兵，退伍之后就去了码头做工。
那件旧军装一直挂在衣柜最里面，后来不知道什么时候掉了扣子。
伦德攥了攥拳头，将纽扣塞进了自己的裤兜里。
他站起身，继续打扫。
厨房虽然小，但母亲收拾得很整齐，调料瓶按大小排列，碗碟摞在竹架上，只是竹架有些歪，他顺手掰正了。
做完这些，他走出厨房，开始收拾客厅。
沙发上的靠垫已经塌了，他拆开拉链，把里面的棉花重新揉松，再塞回去。
茶几的一条腿短了，他在柜子里翻出一小截木头，垫在底下，总算不再晃了。
阳台上的花盆里种着几株不知名的草，半死不活的样子。
伦德把枯叶摘掉，浇了点水，又把花盆挪到阳光更充足的位置。
干完这些活，他的额头沁出一层薄汗。
他在水龙头下冲了把脸，甩掉水珠，靠在厨房门框上，看着被自己收拾过的屋子。
还是太旧了。
墙皮该重新刷一遍，水管得换，窗框也该修，那个缝隙一到冬天就灌冷风，他记得小时候母亲总在窗缝里塞旧报纸。
但母亲说不搬。
那就修吧。下次回来，带些钱，找个匠人把这些活都干了。
……至少窗框，得换。
他正想着，门口传来钥匙插入锁眼的声响。
门开了，母亲拎着沉甸甸的菜篮子走进来，一抬头就看见焕然一新的客厅。
她愣了一下。
“你收拾的？”
“闲着也是闲着。”
母亲把菜篮放在桌上，绕着屋子看了一圈。
她蹲下来摸了摸茶几的腿，又捏了捏沙发靠垫，最后看了看阳台被重新摆过的花盆。
“嗯。”
她点点头，没多说什么，但嘴角的弧度比之前更大了一些。
“过来帮我择菜。”她朝厨房扬了扬下巴。
“好。”
第371章 写给铁血结社社长，沃尔夫·韦伯
伦德走进厨房，从菜篮里拿出一把青豆角。
两个人并排坐在小板凳上，一个掐头去尾撕豆筋，一个把五花肉切成方块。
母亲的刀工很利索，咚咚咚几刀就把一条五花肉分成了整齐的小块。
“你在城里……”母亲开口。
伦德手上的动作顿了一下。
“做什么工作？”
伦德想了想。
“教人打拳。”
母亲哦了一声。
“能养活自己？”
“能。”
“那就行。”
母亲把肉块倒进锅里，油花滋滋响起来。
焦香味很快弥漫了整个厨房。
母亲翻动着锅铲，背对着伦德，忽然说了一句：
“你小时候也爱跟人打架。”
“……“
“每次被打得鼻青脸肿回来，你爸就坐在旁边叹气，想骂你又不敢骂。”
伦德沉默了一会儿。
“后来我就不打输了。”他说。
母亲笑了一声，没接话。
锅里的肉块被煎得微微焦黄，她往锅里加了酱油和糖，然后盖上锅盖，小火慢炖。
“去歇着。”母亲用围裙擦了擦手，“肉得炖一个多小时。”
伦德站起来，却没有走。
他看着灶台上方那面被油烟熏黄的墙壁。
墙上贴着一张旧日历，日期还停留在很多年前的某一天——他离开家的那一天。
母亲顺着他的目光看去，默默撕掉了那张旧日历，露出下面更黄的墙皮。
“早该撕了。”她说，语气很淡。
伦德没说话。