月光很淡。
但对他来说，足够了。
第一个目标。
六十米外，沙漠灌木丛边缘。
一个黑影从矮灌木后探出半个身子，手里端着把AK。枪口朝天，直接搂了个长点射。
典型的卡特尔打法。闭着眼睛把子弹泼出去就完事。
水鬼把十字线稳稳压在黑影的胸口。
扣下扳机。
.308温彻斯特弹脱膛而出。
没有消音器的修饰，声音又干又闷，像块石板被人当空劈成了两半。
六十米，弹头飞过去的时间连零点一秒都用不上。
那影子往后倒得干脆利落。
胸腔正中挨上这么一下，.308的弹头在这个距离，足够把胸骨连着心脏一块儿搅碎。
水鬼拉动枪栓，弹壳跳出来，砸在砂岩上，发出一声极轻的脆响。
第二发上膛。
左侧九十度夹角，又响起了另一组枪声。
水鬼的眼睛离开瞄准镜半秒，迅速扫了一眼。
三个人影。正顺着条浅沟往掩体这边摸。
其中一个的动作，明显不太一样。
另外俩是弯着腰瞎跑，AK胡乱端在胸前。
可中间那个，是标准的低姿匍匐。动作流畅，重心压得极低。
水鬼的拇指在保险杆上轻轻摩挲了一下。
这是他的老习惯了，就跟棒球手击球前总爱转两下球棒一样。
萨奇的声音从右后方飘了过来。
“左翼三个。中间那个不对劲。”
“看见了。”
萨奇从掩体入口探出半个身子，MP5N的枪口死死咬住左翼。
他没急着开火。
九十米。
MP5的有效射程倒是够，可九毫米手枪弹飞这么远，精度和停止力都得大打折扣。
他在等，等猎物再靠近点。
水鬼重新把眼睛贴回瞄准镜。十字线已经锁死了那个低姿匍匐的影子。
但他没立刻扣扳机。
如果这人是对方唯一受过训练的，现在打掉，剩下那帮人立马就会变成没头苍蝇。
“你先清两边。我来收中间。”
水鬼低声说。
萨奇没回话，但水鬼知道他听见了。多年的老搭档，早就不需要这些废话了。
掩体里。
林恩用血管钳夹住了第一根出血的小动脉。齿槽咬合，“咔”的一声，清脆利落。
蒙托亚递过来一块纱布。
林恩没接，他的左手探进了伤口深处。
指尖在翻出的大网膜和肠袢之间，缓慢地游走。隔着手套传来的触感，是一股极其复杂的信息流。
肠管的韧度、温度、蠕动频率，还有大网膜的厚度和湿度。
他在检查缺血的程度。
肠管虽然发紫，但指尖按压下去，还能感受到微弱的搏动传导。肠系膜上动脉的血供，还没彻底断绝。
“可以还纳。”
林恩开口。
蒙托亚愣了一下。
“你要把肠子塞回去？”
“冲洗，还纳，关腹。”
“你疯了吧。在这种破地方？”
“无菌手套。”
“我们还有最后两双。”蒙托亚扔过来一包。
林恩撕开包装，利落地套上，发出“啪”的一声。
第122章 中弹
“生理盐水？”
“四袋。但有两袋得留给……”
“一号和二号伤员我看过了。”
林恩头都没抬。手指在肠管表面轻柔地游走，仔细检查着每一寸浆膜。
“一号的蜂窝织炎还没突破深筋膜，头孢曲松压得住，四十八小时内恶化不到脓毒症。”
“二号的张力性气胸你做过针刺减压，呼吸音已经恢复了。”
“短期内最大的风险不是气胸复发，是疼出来的浅快呼吸。”
“给他推半支吗啡，你们应该最不缺这种东西了，教他腹式呼吸。”
蒙托亚张了张嘴，半个字没憋出来。
他突然意识到一件恐怖的事。
这年轻人，到底什么时候看的另外两个伤员？
他一进来就直奔三号床。
是刚进来的时候？
从入口走到三号床，满打满算不到十步。
他就在那十步里，扫了一眼一号，又扫了一眼二号。
就这么把检伤分类做完了。
蒙托亚花了几小时才得出的结论，三号最重，一号次之，二号暂时稳妥。
这年轻人，只用了十步。
刚才的手抖，那三口深呼吸，那副像是被吓住了的样子。
全他妈是假的？
不对。
也不是假的。
他确实不适应这里，确实在生理上排斥这个环境。
可他用几十秒就把自己调整好了。
这到底是个什么怪物？
一声闷雷般的爆炸从头顶滚了过去。
是手雷，或者是土制炸弹。
冲击波顺着钢板砸下来，掩体的墙壁跟着剧烈一震，头顶的应急灯猛地晃荡起来。
光影在三号伤员的腹腔创面上，来回跳动。
大片灰尘顺着天花板的缝隙簌簌往下掉，落了林恩一手套，也落在了暴露的肠管上。
“盐水。”
蒙托亚拿出一袋撕开封口的生理盐水，直接递到了林恩手边。
他完全没有了之前的那种抗拒姿态，突然就从主刀心态切换成了助手，过程异常丝滑。
林恩根本没心思考虑这个黑医的心路历程，一把接过生理盐水。
单手扯掉输液管的接头，拿袋口直冲着肠管就浇了下去。
盐水顺着肠管表面冲刷，带走了灰尘，也带走了表层的纤维蛋白碎片，一路流进腹腔深处。
暗黄色的渗液被冲成了淡粉色，顺着伤口边缘往外淌。
他边冲洗，边用左手把肠袢轻柔地往腹腔里送。
动作很慢、很轻柔，每送进去一段，就停一下。
用指尖去探肠管在腹腔里的位置，有没有扭转，有没有嵌顿，肠系膜有没有被扯着。
蒙托亚在旁边盯着，连他自己也没注意，已经抱上了学习的姿态。
“钳子。”
蒙托亚手里的血管钳已经递了过去。
掩体外头。
伊格纳西奥蹲在入口左侧的沙袋后，手里攥着把格洛克17。
旁边趴着俩雷耶斯家族的外围小弟。
光头绰号叫“钉子”，以前跟着走私货，翻过四次边境墙。
另一个更年轻，顶多二十岁，连个正经绰号都没有，大伙都叫他“小的”。
钉子端着把锯短了枪管的雷明顿870霰弹枪。小的手里是把AR-15，半自动的民用版。
他的手抖得很厉害。
伊格纳西奥连看都没看他一眼。
“正面，两点钟方向，一百二十米。”